Gesichter und Geschichten

Die Straßen von Frankfurt pulsierten mit Leben, ein Kaleidoskop aus Gesichtern, jeder mit seiner eigenen Geschichte. Ich, ein Beobachter, trieb mich in den schmutzigen Straßen herum, auf der Suche nach den verborgenen Narrativen, die sich hinter den Augen, den Falten und den Narben versteckten. Da war der alte Mann mit dem zerfurchten Gesicht, das von Jahrzehnten des Alkoholgenusses gezeichnet war. Seine Augen, trüb wie der Nebel heute am Morgen, erzählten von verlorenen Lieben, von privaten Kriegen und von einer Zeit, als die Welt noch einfacher schien. Er humpelte vorbei, ein Relikt vergangener Tage, und ich fragte mich, wie viele Geschichten er mit sich trug. Dann die junge Frau mit den grünen Augen, die in einem schäbigen Café saß und in ihr Buch vertieft war. Ihre Wangen waren blass, ihre Lippen blutrot. Ich stellte mir vor, dass sie eine verlorene Liebe suchte, eine verblasste Erinnerung, die sie in den Seiten eines Romans wiederfinden wollte. Vielleicht hatte sie ihr Herz an einen Fremden verloren, der nie zurückkehrte. Oder vielleicht war sie selbst die Fremde, die in die Dunkelheit entschwand. Und da war der Obdachlose, dessen Gesicht von Wind und Wetter gezeichnet war. Seine Augen, leer und müde, blickten auf die vorbeieilenden Menschen, als ob er ihre Geschichten lesen könnte. Hatte er einst eine Familie gehabt? Einen Job? Oder war er schon immer ein Wanderer, ein Schatten, der zwischen den Welten wandelte? Ich setzte mich an einen Tisch vor einem Dönerladen und beobachtete weiter. Die Gesichter verschwammen, wurden zu einem Mosaik aus Leben und Leid. In den Gesichtern der Menschen offenbarte sich die ganze Bandbreite menschlicher Emotionen: Liebe, Verlust, Hoffnung, Verzweiflung. Und so saß ich da, ein stummer Zeuge, und ließ die Gesichter auf mich wirken. Ihre Geschichten verflochten sich mit meinen eigenen, und ich begriff, dass wir alle nur vorübergehende Figuren in einem viel größeren Drama waren. Die Straßen von Frankfurt würden weiterleben, die Gesichter würden kommen und gehen, aber die Geschichten – sie würden für immer in der Luft hängen, wie der Rauch meiner Gauloises.