Selbstgespräche

Ich sitze hier, die Finger auf der Tastatur, den Blick auf den Bildschirm gerichtet. Die Worte fließen nicht, sie zögern, tanzen um meine Gedanken, wie betrunkene Fliegen in einem leeren Whiskyglas. Verdammt, ich bin ein verdammter Zauderer. Disziplin? Fehlanzeige. Ich bin der König der Prokrastination, der Meister des Aufschiebens. Die Uhr tickt, die Fristen nähern sich, aber ich sitze hier, starre auf den Cursor, der sich nicht bewegt. Vielleicht sollte ich noch einen Kaffee trinken, oder zwei, oder drei. Vielleicht hilft das. Toleranz? Ha! Ich bin ein wandelndes Pulverfass. Ein Funke, und ich explodiere. Die Welt ist voller Idioten, und ich bin der größte von allen. Aber ich lächle, ich nicke, ich sage die richtigen Dinge, weil das einfacher ist. Toleranz ist eine Maske, die ich trage, um nicht anzuecken.

Fortsetzung folgt, wenn ich nicht mehr zaudere.